DESTAQUE

COMERCIANTES DO CAOS – PARTE UM

RAIVA AZUL, REDENÇÃO NEGRA – CAPÍTULO 2: South Central


O conteúdo aqui traduzido foi tirado do livro Blue Rage, Black Redemption, a biografia do co-fundador da gangue de rua Crips, sem a intenção de obter fins lucrativos. — RiDuLe Killah



CAPÍTULO 2

SOUTH CENTRAL



Palavras por Stanley “Tookie” Williams



Minha mãe e eu ficamos em silêncio durante a maior parte daquela longa viagem de ônibus para Los Angeles em 1959. Nenhum de nós conversou muito, de qualquer maneira. Foi difícil para nós expressar nossos sentimentos, provavelmente uma das razões pelas quais não estávamos em sintonia um com o outro. Ainda assim, nosso vínculo era evidente. Minha mãe lutou arduamente para vestir, alimentar e prover para mim. Ela era uma lutadora que tinha que percorrer obstáculos incríveis para o seu progresso. De mais maneiras do que ela gostaria de admitir, nós éramos iguais: determinados, teimosos, exigentes, temperamentais e fastidiosos. Além de nossa expressão caracteristicamente séria, cada um de nós tinha uma mancha preta no lado superior esquerdo do nariz.


Eu amava minha mãe, e me arrependo por nunca ter expressado esses sentimentos para ela.

Enquanto ela dormia no ônibus, um raio de sol brilhava através da janela sobre a suave pele marrom escura de seu rosto, e eu me perguntei se minha mãe estava tão preocupada quanto eu sobre o nosso destino.

Depois de vários dias, o ônibus da Greyhound finalmente chegou ao terminal de ônibus no centro de Los Angeles, Califórnia. O ambiente era estranho. Era como estar em outro planeta. As pessoas se vestiam de maneira diferente, falavam rápido e se moviam rapidamente, assim como os carros e caminhões. Eu vi uma pequena multidão de homens que parecia refletir o retrato de vagabundo do comediante Red Skelton. Foi a primeira vez que vi um vagabundo de perto. Essa era a chamada Cidade dos Anjos, onde minha mãe esperava alcançar prosperidade. Se ela pudesse prever o caminho que eu seguiria, sem dúvida voltaríamos rapidamente ao ônibus para voltar a Nova Orleans.


Depois de vários dias e noites em um motel, minha mãe encontrou um lugar acessível e mobiliado para ficar. Era um apartamento duplex branco na 43rd e Kansas no lado oeste, a área chamada South Central, ou “South Los Angeles”, como foi recentemente renomeado. O apartamento estava posicionado no fundo, atrás de dois duplexes maiores. A porta da frente do duplex estava erguida, cerca de um metro, com três degraus instáveis ​​até a porta. Imediatamente dentro estava a cozinha. À esquerda, havia uma pequena sala de estar, onde eu dormia em um sofá que se desdobrava em uma cama. À direita, no meio da sala, havia uma porta que levava ao quarto da minha mãe. Dentro do seu quarto, à esquerda, havia um minúsculo banheiro. O lugar inteiro era menor que uma pequena sala de aula. Mas estava em casa.


Vivíamos em uma área predominantemente negra de casas particulares, apartamentos e duplex. À medida que eu envelhecia, percebi que não era o típico gueto urbano — tinha uma aparência enganosa de prosperidade. Era uma colônia do lado oeste da pobreza atrás de uma fachada de gramados bem cuidados e ruas limpas, de Cadillacs, Fords e Chevys. O bairro era uma maçã vermelha brilhante apodrecendo no centro.


Eu era a nova criança de seis anos no quarteirão, que logo se submeteria ao ritual que determinaria minha posição na hierarquia. O cenário não era diferente de um entre nações, executivos de empresas, irmãos, animais ou qualquer outra pessoa disputando status. No primeiro dia, fora do duplex, recebi uma opção de luta ou fuga. Monroe, um jovem negro atarracado da minha altura, deu uma volta e perguntou meu nome. Eu estava prestes a dizer “Stan” quando Monroe de repente começou a socar minha cabeça. Pego de surpresa, com raiva do pânico, comecei a reagir descontroladamente em defesa. Se foi um soco de sorte ou um deslize eu não sei, mas Monroe caiu no chão. Impulsionado pelo medo e instinto, pulei em cima de Monroe e comecei a socar a cabeça dele. Então, abruptamente, fui agarrado pela mãe corpulenta de Monroe, cheirando a vinho barato e amaldiçoando tão mal quanto qualquer homem. Ela me segurou pela cabeça com um braço, visivelmente, enquanto segurava em sua mão livre um jarro de vinho que estava derramando em cima de mim. A Sra. Monroe marchou comigo pelo caminho estreito até o duplex e bateu na porta. Quando minha mãe abriu a porta, pude ver o olhar intrigado em seu rosto. Balançando para frente e para trás, a Sra. Monroe me soltou e começou a reclamar em voz alta sobre como eu bati em seu filho por nada.


As provas contra mim pareciam esmagadoras. Monroe estava lá com o nariz ensanguentado, o lábio grande e o olho roxo. Eu queria acreditar que minha mãe não aceitaria a palavra dessa mulher de boca suja. Mas quando minha mãe mostrou seu olhar acusador, não havia nada que eu pudesse dizer. Assim que saíram e entrei no duplex, minha mãe estava em cima de mim com uma tira de couro, mais rápida do que Monroe estava com os punhos. Eu aprendi duas lições valiosas naquele dia: permanecer em silêncio diante da controvérsia, se eu fosse o culpado ou não — e estar preparado para atacar primeiro.


Mais tarde, Monroe e eu nos tornamos amigos. Sua família morava do outro lado da rua. Sempre que ele aparecia, eu sabia que minha mãe desaprovava nossa amizade, mas ela nunca proferiu uma palavra. Eu preferia me encontrar na casa de sua família, porque era a Disneylândia de uma criança pobre. O jardim da frente estava abarrotado de todo tipo de lixo: brinquedos quebrados, pneus, calotas, geladeiras, televisores, motores de carros, rádios, colchões, bicicletas e outros itens indesejados. Havia também cachorros, enormes galinhas brancas e galos que Monroe e eu costumávamos perseguir pelo quintal.


Às vezes nos posicionávamos no topo da casa de sua família, armados com um rifle BB, para atirar nos velhos tubos de imagem de TV que explodiam com um BANG satisfatório. Nossa afinidade com o mal nos levou além de outros limites de curiosidade e problemas. Tivemos vários escovas com a lei para delitos menores. Houve um tempo em que Monroe e eu fomos acusados ​​de roubar biscoitos Oreo de um pequeno saco em uma loja de bebidas. O mais velho de dois homens de aparência asiática afirmou ter visto um de nós fazer isso, mas ele não sabia qual deles, já que nos parecíamos iguais. Eles nos jogaram nos fundos da loja e saíram. A porta dos fundos estava trancada. Eu vi uma janela atrás de algumas caixas empilhadas. Enquanto eu subia por cima das caixas, senti um forte golpe nas minhas costas, fazendo-me cair no chão em meio a caixas caindo. Eu estava então preso ao chão nas minhas costas pelo jovem asiático com o cabo de machado em minha garganta. Do canto do meu olho eu podia ver Monroe rastejando como um ladrão na noite, apenas para reaparecer de pé entre dois policiais brancos. Eles estavam radiantes com orgulho exagerado, como se tivessem capturado um assassino cruel. O policial mais baixo e gordinho brincou sobre como ele deveria ter disparado um tiro, só para assustar o pequeno negro. Imediatamente houve um coro de risos entre os dois policiais e os asiáticos.


Depois que o riso cessou, o jovem asiático me agarrou pelo colarinho como uma boneca de pano e me empurrou para baixo em uma caixa ao lado de Monroe. Por um momento, os policiais e asiáticos ficaram em pé, sussurrando. Eu estava com medo porque tinha ouvido falar que policiais brancos eram notórios por quebrar crânios negros na vizinhança. Quando o amontoado terminou, os policiais tentaram obter uma confissão de nós com a rotina do bom policial e do policial ruim. Minha própria mãe, que era mais mortal do que qualquer policial para mim, não conseguia dizer uma palavra, mas esses policiais pensavam que podiam. Além disso, todas as crianças da vizinhança sabiam que os policiais eram o inimigo.


Quando a rotina do bom policial falhou, o policial rechonchudo tentou a rotina “ruim” sobre mim. Ele ameaçou me dar um soco na cabeça se eu não dissesse a ele quem comeu os biscoitos. Meu silêncio o enfureceu. Ele me puxou para a frente a poucos centímetros de seu rosto. Seu mau hálito cheirava a tripas não cozidas, ruim o suficiente para eu juntar minhas sobrancelhas. Eu prendi a respiração por tanto tempo, pensei que iria desmaiar. O outro policial arrebatou Monroe pelo colarinho, em seguida, segurou seu cassetete em um gesto ameaçador acima da cabeça de Monroe. Acredito que o policial teria estalado o crânio se Monroe não caísse no chão e tivesse entrado em convulsões.


Tanto os policiais quanto os asiáticos ficaram paralisados, seus sorrisos desaparecidos. Fiquei chocado ao ver Monroe deitado no chão com os olhos revirados nas órbitas, saliva escorrendo do canto da boca. Embora eu não soubesse o que fazer, caí de joelhos e coloquei uma mão embaixo da cabeça de Monroe para evitar que ela continuasse a bater no chão. Depois de rolar Monroe de costas, comecei a esfregar seu peito na tentativa de consolá-lo. Quando seus olhos se fecharam, pensei que ele tivesse morrido e comecei a chorar. Mas segundos depois, para minha surpresa e alívio, Monroe recuperou a consciência. Eu me esforcei para ajudá-lo a voltar para as caixas. Enquanto isso, tanto os policiais quanto os asiáticos recuperaram a compostura, então se amontoaram. Depois, eles apertaram as mãos. Eles tentaram salvar o rosto dizendo que estavam dispostos a nos deixar ir. O policial rechonchudo perguntou a Monroe onde ele e eu morávamos. Apesar de sua recente apreensão, Monroe respondeu com clareza.


Durante a curta viagem para casa, na parte de trás da viatura, perguntei a Monroe o que havia acontecido. Ele disse que teve convulsões desde que era bebê. Ele era epiléptico. Eu rezei para que isso nunca mais acontecesse quando eu estivesse por perto. Quando o carro patrulha estacionou na garagem onde Monroe morava, o policial atarracado perguntou: “É onde você realmente mora, garoto?” Monroe disse que sim, e o policial deu uma gargalhada no bizarro e desordenado jardim da frente.


Do carro de patrulha pude ver a senhora Monroe cambaleando para fora da casa usando um vestido preto de babados, meias vermelhas, uma boá longa e vermelha e uma flor vermelha no cabelo. Ela parecia uma prostituta da década de 1920. Os dois policiais cutucaram um ao outro e novamente soltaram uma gargalhada histérica. O policial gorducho inclinou a cabeça para fora da janela e contou à Sra. Monroe sua versão distorcida do que havia acontecido. Ele terminou apontando para mim, então perguntando se ela poderia “levar o menino mudo para casa”. Ele achou que eu era mudo porque, além de balançar a cabeça, não, eu não disse uma palavra. Embora intrigada, ela concordou em me levar para casa. Ela murmurou algumas palavras de profanidade e ordenou que seu filho entrasse na casa. Ela então se virou e me deu um olhar duro que claramente dizia que eu era responsável por levar seu filho ao erro.


Para mim, a Sra. Monroe era uma versão feminina do Dr. Jekyll e do Mr. Hyde. Quando sóbria, ela era uma alma amável que gostava de mim e não amaldiçoava tanto assim. Mas bêbada, sua expressão facial tornava-se uma carranca, seu discurso sujo, e para ela eu era como uma capa vermelha para um touro. Ela realmente gostava de me levar para casa para contar à minha mãe mentiras sobre ter metido problemas em Monroe. Como de costume, preparei-me para outra surra bíblica. Mas não foi um impedimento para mim.


Não me entenda mal. Eu não gostava de me meter em encrencas. Eu só achava as ruas mais interessantes do que estar em casa. Nós não poderíamos pagar uma televisão, então as ruas se tornaram minha TV, onde eu interpretei o papel principal. Eu considerava libertador poder encarar as aventuras de rua e tomar minhas próprias decisões sobre o que deveria fazer. Embora eu amasse minha mãe, eu não a escutava. Havia muitas coisas que evitei dizer a ela por minha própria segurança, em termos de punição. Não havia nada que eu tivesse testemunhado ou experimentado que desejasse revelar a minha mãe. Nada!


Ela não é responsável por minhas ações. Qualquer uma delas. Minha mãe esgotou todos os esforços possíveis para me criar adequadamente, mas ela não podia ficar de guarda em cima de mim 24 horas por dia. Ela era uma escrava de uma representação negra de uma filosofia parental euro-americana que estava em total conflito com o ambiente que eu via à minha volta e suas exigências rígidas de sobrevivência. Claramente, nem mesmo as intenções e orientações religiosas de minha mãe poderiam me obrigar ou rezar a se conformar aos padrões duplos da sociedade. Suas cordiais instruções conflitavam com a exploração da colônia pela classe baixa. Eu era um membro dessa turma.


Quando menino, fui incapaz de articular as contradições que vi, ou de evitar confrontos com as influências ameaçadoras fora de minha casa. Cada vez que eu entrava nessa sociedade — repleta de pobreza, sujeira, crime, drogas, analfabetismo e abortos brutais diários da justiça —, inalei seus poluentes morais e assim absorvi um sentido distorcido de autopreservação. Quando criança, fui levado a acreditar que esse ambiente tóxico era “normal”. Eu não sabia da violência que estava sendo feita em minha mente, mas meu comportamento era revelador. Na falta de qualquer conhecimento real da cultura africana, havia um buraco negro na minha existência.


Como beneficiário de mais de quinhentos anos de escravidão, restaram apenas remanescentes dispersos de uma cultura quebrada. Exposta a uma multiplicidade de influências ambíguas, principalmente negativas, eu passei pela minha juventude com negligência cultural e uma profunda crise de identidade. Embora eu soubesse que era negro, não tinha uma perspectiva real de ser negro. Eu absorvi os estereótipos negativos negros comuns que eventualmente me fizeram desprezar minha negritude. Mas apesar da minha inveja dos privilégios, riquezas e outros confortos da vida mantidos por muitas pessoas brancas, eu nunca fantasiei em ser uma delas. Sem o conhecimento cultural necessário para moldar minha identidade, não pude dar a minha mãe o respeito que ela merecia. Como não respeitava nem minha mãe nem eu, era inevitável que crescesse, como eu, a desrespeitar outros negros.


Na falta de uma compreensão da minha cultura, moldei cegamente uma identidade que era um produto clássico de influências corruptas e da minha própria imaginação vívida. Embora eu não fosse um anjo, nem eu era um demônio infantil. A vida me privou do sangue da liberdade e de uma oportunidade igual para ter sucesso. Eu era culpado por causa da cor, condenado e sentenciado no nascimento.


Como a maioria de meus colegas, eu me deparei com a vida 
“deseducada”, uma qualidade muito diferente do que ser meramente sem educação. Minhas opções e oportunidades eram restritas. Para mim, não havia Rotary Clubs, clubes náuticos, clubes de exploradores, academias masculinas ou quaisquer outras associações ligadas a privilégios. Eu fui oferecido a ter oportunidades iguais no submundo da sociedade entre bandidos de rua, ex-presidiários, cafetões, jogadores, vigaristas, ladrões, prostitutas e outros tipos de vigaristas. Aqui, os motivos predominantes eram a violência e a batalha diária para sobreviver. Poderia estar certo, sempre.

Visto através dos meus olhos adolescentes, tudo estava em guerra: os pais lutavam com suas esposas, os vizinhos estavam na garganta um do outro e os criminosos lutavam com criminosos. A crueldade encontrou seu lar em comportamentos impróprios para um ser humano. Às vezes, à noite, via pássaros em chamas subindo pelo céu ou batendo em uma cerca. Aprendi que os jogadores estavam incendiando os pombos e depois liberando-os, apostando em qual deles chegaria mais perto de seu destino. E nós, crianças, os imitávamos. Essa era a nossa cultura, casualmente brutal e cruel de maneiras indescritíveis.


O esporte sangrento mais popular por dinheiro era a briga de cães. Os homens apareciam com diferentes raças de cães na esperança de ganhar o pote em dinheiro. Várias raças estavam representadas: pit bulls, dinamarqueses, bull terriers, labradores, chow chows, doberman pinschers, bernardos, bulldogs, pastores alemães, huskies, bullmastiffs e muitos outros. Naquela época, os jogadores usavam alguns de nós para cuidar de seus cães. Recebi alguns dólares para cuidar, alimentar ou consertar um cachorro machucado. Na maioria das lutas, um cão perdia um olho, cauda, ​​nariz, orelha e um pedaço de pele ou parte de uma mandíbula. A princípio, a visão do sangue escorrendo, e perda de partes do corpo era revoltante, e senti pena dos cães feridos. Mas eu me tornei endurecido para as cenas horripilantes. Sempre que um cachorro em particular estava além do remendo ou não era mais procurado, um dos homens pegava sua pistola e atirava no cachorro, ou simplesmente o espancava até a morte com um taco de beisebol. Como a maioria das brigas acontecia em casas abandonadas, garagens ou em poços escavados em terrenos baldios, os cães eram enterrados ali, ou descartados em outras partes do bairro.


Esses vigaristas apostariam em praticamente qualquer coisa — até mesmo quem poderia cuspir, urinar ou jogar uma pedra o mais longe possível. Eu testemunhei brigas de galos, lutas de críquete, lutas de peixes e brigas de rua pagas por visão entre indivíduos entre seis e cinquenta anos de idade. Vigaristas mais velhos apostavam em crianças para lutar. Para ganhar dinheiro eu colocava luvas de boxe fedorentas e esfarrapadas e balançava descontroladamente até que o outro garoto caísse no chão, e então eu não o deixava subir. Alguns dos traficantes que queriam que eu ganhasse me indicaram como trapacear. Eles me aconselharam a acertar um oponente de igual altura e peso enquanto ele tirava o paletó, amarrava o sapato, calçava as luvas de boxe ou não estava olhando. Mas ganhar, perder ou empatar, todo mundo recebia seu trocado — uma pequena quantia de dinheiro. Embora eu ganhasse minhas lutas, eu nem sempre saía ileso.


Muitas vezes minha mãe me pegava tentando entrar furtivamente na casa com um olho roxo, um lábio cortado, uma mandíbula inchada ou apenas sangue na minha camisa. No que lhe dizia respeito, a luta era um pecado fundamental. Se eu comecei a luta ou alguém começou, uma surra bíblica estava na minha agenda. Mas para mim, a luta fazia parte do crescimento em South Central. Minha mãe, abençoe sua alma, não tinha a menor idéia do que estava acontecendo comigo, nem do que eu estava sendo exposto.






CAPÍTULO 3




Manancial: Blue Rage, Black Redemption

Sem comentários