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COMERCIANTES DO CAOS – PARTE UM

RAIVA AZUL, REDENÇÃO NEGRA – CAPÍTULO 6: Medicina Voodoo


O conteúdo aqui traduzido foi tirado do livro 
Blue Rage, Black Redemption, a biografia do co-fundador da gangue de rua Crips, sem a intenção de obter fins lucrativos. — RiDuLe Killah



CAPÍTULO 9

MEDICINA VOODOO



Palavras por Stanley “Tookie” Williams




Quando criança eu estava contente com a minha aparência física. Dentro de mim não havia conflitos internos, nenhum Dr. Jekyll e Mr. Hyde borrando a linha onde a sanidade reside. Eu nunca tinha visto, ouvido ou falado com um amigo imaginário, parente morto, fantasma, demônio, anjo ou Deus. Para mim, bicho-papão e monstros à espreita debaixo da cama, no armário ou em cantos escuros eram inexistentes. Não havia medo do escuro; eu não precisava de luz noturna, ursinho de pelúcia ou cobertor de segurança para o conforto. Apesar das crueldades que eu havia testemunhado quando criança, de lutas e pombos incendiados, eu tinha uma afinidade com os animais.



Eu era uma criança normal em um ambiente anormal.


Embora eu fosse um jovem quieto que gostava de brincar com outras crianças, eu também era seletivo sobre quem eu seria amigo. Meu silêncio e meu comportamento perturbador eram apenas uma demonstração de independência. As linhas de comunicação entre minha mãe e eu foram cortadas no momento em que tentei entrar na posição masculina desocupada por meu pai. Eu acreditava que cresci, impossibilitando que qualquer homem substituísse como figura paterna. Uma criança pode se adaptar mesmo nos ambientes mais hostis; e foi o que eu fiz.

Embora minha mãe fosse a mãe, estabeleci cedo que nenhuma quantidade de espancamentos bíblicos poderia me fazer desviar o que eu queria fazer. Eu estava disposto a sofrer as consequências nas mãos da minha mãe. Através da nossa falta de comunicação, minha mãe acreditava que algo estava errado comigo mentalmente. Fui então tratado como deficiente, desacreditado ou simplesmente nada bom. Ela não esperava que eu passasse dos dezessete, dezoito ou vinte e um anos. Mas ela insistiu que eu recebesse algum tipo de ajuda externa: um psiquiatra foi encontrado para me tratar.

Minha mãe tinha meus melhores interesses no coração, mas seu erro foi procurar ajuda de um psiquiatra, especialmente aquele que não tinha a empatia ou experiência racial para me psicanalisar efetivamente. O consultório do psiquiatra ficava em um prédio no lado leste de Los Angeles, na 54th Street. Eu cheguei lá na moto de Monroe e embolsou a tarifa do ônibus. Dentro do escritório havia prateleiras cheias de livros de medicina, e na parede havia vários graus acadêmicos emoldurados. Do outro lado da sala havia uma longa mesa com um bufê de doces variados, doces, batatas fritas e bebidas. Os doces eram parecidos com o uso de balas de um pedófilo como isca, para quebrar as defesas de uma criança, entrar em seu mundo e depois corrompê-la.

Ainda podia visualizar a moto do estacionamento de Monroe dentro do escritório e sentei em uma grande cadeira de couro marrom com minhas pernas curtas penduradas acima do chão. Havia um leve cheiro de fumaça de charuto no ar. Sentado atrás da escrivaninha desordenada estava o psiquiatra — um homem de meia-idade, calvo, de cor rosa-amarelada, com grossos óculos bifocais que lembravam o Sr. Magoo, o personagem de desenho animado míope. Desde a primeira reunião, parecia que tínhamos um entendimento mútuo para evitar o espaço um do outro. Ele estava muito contente com a minha sessão lá mastigando bolos, como eu estava satisfeito com a sua leitura de um livro e me deixando sozinho. Às vezes eu o pegava olhando para mim como se eu fosse um animal de laboratório, e então ele escrevia em um bloco de anotações. Nossas trocas verbais eram quase inexistentes, com exceção de obrigado, você é bem-vindo, olá e adeus. Em várias ocasiões, o psiquiatra tentou perguntar sobre dois incidentes quando eu estava ferido, mas quando exibi o famoso olhar de minha mãe, ele recuava.

Os dois incidentes em questão tinham ocorrido na creche onde Cynthia e eu estávamos matriculados, ao lado da Normandie Avenue Elementary School em Vernon e Normandie. O primeiro incidente ocorreu quando eu escorreguei enquanto corria atrás de um garoto. Eu esmaguei minha cabeça contra o lado de uma porta. O impacto resultou em um corte longo e profundo que se estendia do lado superior direito da minha testa até a minha sobrancelha e parando a milímetros do meu olho. Por pouco o dano não foi sério. Fui levado às pressas para uma clínica do bairro onde levei pontos.

O segundo incidente ocorreu menos de um ano depois, na mesma creche. Enquanto jogava softball, eu estava me exibindo na frente de uma linda garota negra chamada Valerie, e corri de cabeça nas barras de macaco. Sangue esguichou como um gêiser de um corte no lado esquerdo da minha testa. Mais uma vez fui levado para a mesma clínica do bairro por pontos.

Ambos os incidentes foram devido a minha falta de jeito e a não prestar atenção. Só posso supor que as testemunhas pensaram de maneira diferente, talvez que eu estivesse me metendo intencionalmente em objetos para chamar a atenção. Eu nunca fui masoquista. Eu não gosto de dor, seja auto-infligida ou não. Se eu realmente ansiava pela atenção, eu teria quebrado uma grande vitrine e ficaria ouvindo o alarme em vez de fugir. Isso teria recebido muita atenção do dono da loja, da polícia e da minha mãe.

Era muito simplista diagnosticar-me meramente como uma criança desajeitada. Mas a decisão foi feita para dissecar meus pensamentos, a fim de chegar ao âmago da questão do problema. Não havia como um psiquiatra admitir inadequação ou derrota profissional; ele não podia simplesmente dizer, “Sra. Williams, eu não sei o que há de errado com o seu filho.” Ou “Seu filho é desajeitado como o inferno.”

A barreira de cor entre o psiquiatra branco e eu não era o único problema. Ele poderia ter sido preto, marrom, amarelo ou vermelho e não teve sucesso. O problema, acredito agora, era a ausência de um modelo psicanalítico válido, destinado a abordar os negros, a experiência negra.

Minha mãe ficou decepcionada com o fracasso voodoo do psiquiatra em trabalhar seu feitiço em mim. Para ilustrar seu desinteresse gritante, meses antes eu parara de ir ao consultório e ele não contou à minha mãe. O passeio de bicicleta de longa distância de e para o consultório do psiquiatra se tornara muito entediante. Estava cortando meu recreio, e isso desperdiçou o tempo de todo mundo, especialmente o meu.

Minha mãe poderia ter se saído melhor diante de alguns dos bêbados de rua. Havia rumores de que alguns deles se formaram com a mais alta distinção. Alguns de seus discursos alcoólicos e advertências proféticas foram mais instruídos do que as palestras de muitos acadêmicos. Pelo menos suas análises de racismo, escravidão, pobreza, brutalidade policial, política, psicologia infantil e outros tópicos foram obtidas com base na experiência de base. É uma pena que eles não tenham conseguido sair dessas garrafas de vinho.






CAPÍTULO 7




Manancial: Blue Rage, Black Redemption

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