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COMERCIANTES DO CAOS – PARTE UM

A AUTOBIOGRAFIA DE GUCCI MANE – CAP. 4: O duro jogo das drogas


O conteúdo aqui traduzido foi tirado do livro The Autobiography of Gucci Mane, de Gucci Mane com Neil Martinez-Belkin, sem a intenção de obter fins lucrativos. — RiDuLe Killah





CAPÍTULO 4


O DURO JOGO DAS DROGAS





Palavras por Gucci Mane




Mesmo que eu tenha trazido os cinquenta dólares para o homem das drogas como eu tinha feito mil vezes antes, eu não tinha idéia do que estava me metendo. Não era como a maconha, onde eu estava pegando sacos de dez centavos já embalados e servindo os amigos do meu irmão. Eu estava sozinho com essa merda de droga. Este era um tipo de produto totalmente diferente, com um tipo de clientela totalmente diferente.

Eu tinha um amigo que sabia mais sobre drogas do que eu e ele me ajudou a cortar as placas nas primeiras vezes que eu peguei.

Um saco de crack de cinquenta dólares era de aproximadamente 1,5 gramas. Isso era dividido em sacos de vinte dólares, dez centavos de dólares, e sacos de níquel de cinco dólares. Você poderia fazer um pouco mais ou um pouco menos dependendo de como você vendia, mas na maioria das vezes havia um retorno de cem dólares em uma quantia de cinquenta dólares. Então você vai pegar uma quantia de cem dólares. Lucro.

Meu amigo também conhecia um lugar onde eu poderia tirar alguns desses sacos. Ele me levou até uma casa em Custer, onde fomos recebidos por uma velhinha com cabelos grisalhos que se apresentou como Miss K. Ela era uma mulher de aparência desagradável, magra e com feridas em todo o rosto e corpo.

Sua casa era ainda mais repugnante do que ela. Este local era uma casa de fumo para viciados e motoristas de caminhão, mas ela também tinha garotas se prostituindo lá. Todos os tipos de merda suja indo para baixo. Havia criancinhas correndo por lá e comida apodrecida espalhadas por toda parte. Eu nunca vi nada assim.

O acordo com Miss K era que ela me dava luz verde para servir o pessoal dela, mas eu tinha que pegá-la com um saco de graça. Taxa de busca. Isso foi um negócio bastante justo, exceto que eu estava tão abalado com a cena que eu me atrapalhei alguns sacos no meu caminho. Isso aconteceu em mais de uma ocasião, a ponto de Miss K dizer ao meu amigo que eu precisava me recompor e me recompor. Ela podia ver como eu estava abalado, que eu não queria tocar em nada lá. Mas não demorou muito para que eu ficasse entorpecido nesse ambiente. Eu fui para servir Miss K e seus pais por anos. Eu não dava a mínima para suas feridas ou aquela casa de horrores. Eu estava ganhando dinheiro.

Eu entrei para o jogo de drogas rapidamente. Eu fui criativo com isso. Inovativo. Quando outros niggas passaram de vender moedas para vender usuários, comecei a vender sacos de três dólares. Minhas margens eram menores, mas eu estava vendendo mais rápido. Os viciados estavam comprando-os e depois vendendo uns aos outros por cinco dólares. Eu vi esses sacos de três dólares como um investimento. Eu estava construindo minha reputação junto com o meu negócio.



Esconder minhas atividades da minha mãe foi fácil. Não era que ela não se importasse, e eu não a chamaria de ingênua também. Eu diria que ela trabalhava muito e eu não estava dando a ela nenhum motivo para questionar o meu paradeiro. Além da briga ocasional, eu nunca fui um encrenqueiro na escola e fiquei trazendo boas notas para casa. Eu era agora um calouro na Ronald E. McNair High School em Bouldercrest e eu era popular. Nunca foi difícil conseguir alguém para me deixar copiar o dever de casa.

Quando minha mãe ficou desconfiada, eu sempre estava um passo à frente dela. Eu peguei uma coisa ou duas assistindo meu pai sacaneando tanta gente.

Lembro-me de quando ela notou pela primeira vez que eu tinha recebido algum dinheiro. Cheguei em casa um dia com uma jaqueta de couro de setecentos e oitenta dólares. Eu disse a ela que ganhei algum dinheiro em um jogo de troca com meu pai. Isso não era exagero, porque ele me deixava jogar dados e entrar nos jogos de cartas com sua equipe.

Eventualmente minha mãe me pegou em flagrante, encontrando sacos de droga no meu jeans quando ela estava lavando roupa.

“Mamãe, você conhece aquele cara que está lavando seu carro, cortando a grama e tirando o lixo para nós?”

“Black?”

“Sim, bem, Black não está fazendo tudo isso de graça”, eu disse. “E ele disse que quer essas coisas. Ele não quer dinheiro.”

Minha mãe sabia que Black era um trabalhador e ela sabia que a droga estava em toda parte no Mountain Park. A idéia de que alguém tinha me dado isso e eu estava passando para Black não era tão difícil de acreditar. Mesmo que fosse, eu sabia que minha mãe gostava de Black. Viciado ou não, ele fazia parte da comunidade. E ela definitivamente gostava de ter seu carro lavado e o lixo retirado, então eu estava fora do gancho. Não há mais perguntas. Com minha mãe nas minhas costas e meu pai fazendo o que quer que fosse, eu estava livre para fazer meus movimentos.

Aos quinze anos eu estava vendendo maconha e drogas por alguns anos, mas eu ainda não tinha usado a mim mesmo. Minhas primeiras experiências com Miss K e os idiotas da vizinhança foram um impedimento. Eu interagi com inúmeros demônios e eles estavam tão fodidos e quebrados que me deixaram com a idéia de ficar chapado. Meus amigos estavam me pressionando para fumar maconha por anos, mas eu resisti. Como um traficante eu senti acima de usar. Parecia escroto para mim. Além disso, eu não queria deixar meus amigos me pressionarem.

Mas um dia eu estava andando até o posto de gasolina quando vi essa garota que se mudou para os apartamentos. Ela era um par de anos mais velha que eu em McNair. Ela era a conversa do bairro. Demasiadamente bela. Ela usava um short justo de spandex preto, do lado de fora de seu apartamento e estava falando em um telefone sem fio.

Eu estava olhando para ela quando um carro parou e me sinalizou. Eu os servi e aproveitei o tempo. Eu queria que ela soubesse que eu era um vigarista.

Depois que eles saíram eu me aproximei dela e perguntei se eu poderia usar o telefone dela. Eu chamei meu trap [correria; trabalho] de volta e estava falando sobre todos os movimentos que fiz naquele dia. Eu estava mostrando. Quando desliguei ela estava parada olhando para mim.

“Você fuma?” ela perguntou.

“Claro que eu fumo”, eu menti. “Deixe-me pegar uma seda.”

Eu corri até o posto de gasolina. Quando voltei, coloquei o Swisher e uma sacola de maconha na mesa de café.

“Então. . . você vai bolar?” ela perguntou.

Eu nunca tinha fumado, eu nunca tinha bolado um baseado e eu só peguei um. Não havia espaço para erro. Felizmente eu bolei essa merda como um profissional e acendi, dando uma tragada profunda como eu tinha visto.

Eu ouvi pessoas dizerem que você não fica chapado na primeira vez que fuma, mas isso me atingiu instantaneamente. Eu estava chapado como o inferno. Isso era uma merda poderosa e eu estava viajando, oprimido, paranóico, tudo isso. Mas a moça me deu algo frio para beber e nos sentamos; depois de alguns minutos, me acalmei. Inferno, eu estava realmente me sentindo muito bem. Eu gostava de ficar chapado.

Aquela garota se tornou minha amiga fumante. Eu ainda não queria que meus amigos soubessem que eu fumava, então ela era a única pessoa com quem eu fiz isso. Ela me chamava no meu bip e eu andaria até o lugar dela e nós queimaríamos um. Depois de algumas semanas nós começamos a foder também, então isso se tornou um bom arranjo. Nós nunca acabamos tendo um relacionamento ou algo assim, mas ela era legal.




Trapping [traficando] tinha sido nada mais divertido para mim desde o primeiro dia. Eu me sentia legal, estava ganhando dinheiro e nunca tive problemas com a lei. Mas o jogo da droga deixou de ser um jogo no dia em que fui roubado.

Eu o vi mais cedo. Eu tinha reabastecido com minha fonte, e quando eu estava saindo de sua trap house, esse nigga mais velho parou em cima de mim. Eu o reconheci do bairro. Ninguém gostava desse cara. Ele era um valentão e um ladrão conhecido.

“Ei, amiguinho. O que você está comprando? Cinquenta sacos?” ele me perguntou. “Compre comigo, eu dou um extra a você, se você comprar de mim.”

“Obrigado, mas eu prefiro lidar com o meu próprio povo”, eu disse, indo embora.

Horas depois, eu estava na lava-jato de Custer. Eu estava de bicicleta e acabei de servir alguns niggas. Quando me virei para sair fora, vislumbrei algo com o canto do olho. Era uma pistola .45 Desert Eagle apontada para minha cabeça. Era o cara de mais cedo.

“Me dê tudo.”

Eu tinha quatrocentos dólares de droga no meu traseiro, mas mesmo com aquela grande pistola na minha cara, meu único pensamento era as consequências de desistir do meu estoque.

Se eu der minhas drogas a ele, não terei nada.

Esvaziei meus bolsos e entreguei o conteúdo: um saco de maconha, quarenta dólares em dinheiro e alguns sacos de droga. Mas eu mantive aquela parada apertada entre as bochechas da minha bunda.

Ele esteve me observando o dia todo. Ele me viu pegando uma quantia e saiu da casa de um traficante de drogas. É por isso que ele veio me abordar. Ele poderia facilmente explodir minha bunda naquele momento e ali por mentir, mas por alguma razão ele não o fez. Ele apenas saiu.

Voltei de bicicleta para o local da minha fonte e contei o que aconteceu. Bem, não exatamente o que aconteceu.

“Acabei de ser roubado”, eu disse. “Ele levou tudo, toda o material que acabei de receber de você.”

“Está tranquilo, cara”, ele me disse. “Só não mexa com esse cara. Esse é o tipo de nigga que realmente vai te matar.”

Ele me deu mais duzentos dólares em droga porque se sentiu mal. Então eu mudei essa situação ruim para o meu benefício. Agora eu tinha quatrocentos dólares.

Ainda assim, eu estava longe de estar feliz com o episódio. Ser roubado me sacudiu. Desde que me mudei para East Atlanta, eu vi muitas crianças no bairro serem levadas e ter suas merdas roubadas, mas isso não aconteceu comigo. Eu acho que muitos desses garotos mais velhos me pouparam porque eram legais com meu irmão. Mas eu sabia que não podia mais depender disso. Todas as apostas foram canceladas.

Quando cheguei em casa naquela noite, contei a Duke. Ele não estava interessado em quão profundo eu estava ficando nas ruas, mas nós estávamos de acordo que eu precisava ser capaz de me proteger. Eu precisava de uma arma. Duke não vendia drogas, mas até ele mantinha uma pistola no carro. Essa era apenas uma sábia medida de precaução vivendo na Zone 6.

Alguns dias depois, Duke foi à loja de penhores. Você poderia entrar e sair dali com uma arma em pouco tempo. Ele me deu uma .380 e uma caixa de balas. Essa coisa acabou sendo a arma mais idiota de todos os tempos. Você poderia correr em cima de alguém e puxar o gatilho de um campo à queima-roupa e ainda errar.

Claro que eu não sabia disso quando meu irmão me entregou. Eu nunca havia disparado uma arma.

Naquela noite, dei uma caminhada até o Glen Emerald Park, que ficava nas proximidades. Eu apontei minha nova pistola para o céu e puxei o gatilho até que o clip estivesse vazio.

Pow! Pow! Pow! Pow! Pow! Pow!

Ser roubado foi um ponto de virada. Em vez de me fazer recuar na minha concha por medo, teve o efeito oposto. Eu me tornei superagressivo. Eu soube quando eu atirei minha arma no ar naquela noite que ninguém ia tirar nada de mim novamente. Eu endireitaria o meu negócio e todo mundo saberia que se você mexesse comigo, haveria repercussões.






CAPÍTULO 5




Manancial: The Autobiography of Gucci Mane

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