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COMERCIANTES DO CAOS – PARTE UM

CAÇANDO EL CHAPO: El Niño De La Tuna


O conteúdo aqui traduzido foi tirado do livro Hunting El Chapo, de Andrew Hogan e Douglas Century, sem a intenção de obter fins lucrativos. RiDuLe Killah




Uma mistura de Manhunt, Killing Pablo e Zero Dark Thirty, Andrew Hogan e o thriller investigativo de alta tecnologia Douglas Century – que em breve terá um grande filme da Sony – narra um capítulo fascinante nas guerras das drogas do século XX: história do homem da lei americano e sua perigosa caçada de oito anos que capturou El Chapo – o traficante de drogas mais procurado do mundo que escapou da lei por mais de uma década.

Cada geração tem um criminoso maior que a vida: Jesse James, Billy the Kid, John Dillinger, Al Capone, John Gotti e Pablo Escobar. Mas cada um desses notórios infratores da lei tinha um “chapéu branco” em perseguição: Wyatt Earp, Pat Garrett, Eliot Ness e Steve Murphy. Para o famigerado traficante Joaquín Archivaldo Guzmán-Loera – El Chapo –, esse homem da lei é o ex-agente especial da DEA, Andrew Hogan.

Em 2006, fresco fora da Academia da D.E.A., Hogan dirige-se para o oeste para o Arizona, onde imediatamente mergulha em uma série de aventuras secretas, sem saber que o coloca na trilha de Guzmán, o líder do cartel de Sinaloa, um bilionário da Forbes e Inimigo Público Nº 1 nos Estados Unidos. Seis anos mais tarde, como chefe da mesa do cartel de Sinaloa, na Cidade do México, Hogan encontra sua vida e, ironicamente, Chapo está em caminhos paralelos: eles estão obcecados com os detalhes.

Em uma reformulação do clássico americano ocidental no cenário global, Hunting El Chapo nos leva à busca de Hogan para alcançar o aparentemente impossível, desde a infiltração do círculo íntimo de El Chapo até liderar uma caçada aos brancos com uma brigada de elite dos fuzileiros navais mexicanos de confiança de porta em porta através da fortaleza do cartel e, finalmente, levando à justiça o elusivo e chefão assassino.

Esta história cinematográfica do crime, após o incansável trabalho investigativo de Hogan e sua equipe, se desenrola a grande velocidade, levando o leitor aos bastidores de uma das mais sofisticadas e perigosas operações antinarcóticos da história dos Estados Unidos e do México.


El Chapo sendo levado por um fuzileiro naval mexicano






Certamente não há caçada como a caça ao homem e aqueles que caçaram homens armados por tempo suficiente e gostaram disso, nunca se importaram com qualquer outra coisa depois disso.


— Ernest Hemingway, “On the Blue Water,” 1936





PRÓLOGO

EL NIÑO DE LA TUNA



PHOENIX, ARIZONA
30 de Maio de 2009





EU OUVI PELA PRIMEIRA VEZ A LENDA Chapo Guzmán logo depois da meia-noite, no Mariscos Navolato, um bar mexicano pouco iluminado na North 67th Avenue, na seção Maryvale, em West Phoenix. Meu parceiro na Força-Tarefa Narcótica da DEA, Diego Contreras, estava gritando uma tradução de uma música no meu ouvido:


Cuando nació preguntó la partera
Le dijo como le van a poner?
Por apellido él será Guzmán Loera
Y se llamará Joaquín


“Quando ele nasceu, a parteira perguntou, ‘Do que eles vão nomear a criança?’” Gritou Diego, sua respiração quente e afiada com o lance de Don Julio que ele lançou. “O sobrenome é Guzmán Loera, e eles vão chamá-lo de Joaquín . . .”

Diego e eu trabalhamos como parceiros na Força-Tarefa de Phoenix desde o início de 2007 e, dois anos depois, éramos como irmãos. Eu era o único cara branco dentro de Mariscos Navolato naquela noite de Maio, e eu podia sentir cada conjunto de olhos me olhando de cima a baixo, mas sentando ombro a ombro com Diego, me senti à vontade.

Diego me apresentou à cultura mexicana em Phoenix assim que nos conhecemos. 
Comeríamos birria em tigelas de plástico na cozinha aconchegante da casa de uma señora que servia como restaurante improvisado e pediríamos raspados de manga de um vendedor empurrando uma carroça do outro lado da rua, enquanto ouvíamos todos os narcocorridos [um estilo musical mexicano tradicional cujas letras contam as façanhas dos traficantes de drogas] que Diego tinha em sua coleção de CDs. Embora eu claramente não fosse do México, Diego, no entanto, me disse que eu estava me transformando lentamente em um güero – um mexicano de pele clara, cabelos loiros e olhos azuis – e logo ninguém me veria como um gringo.

O norte estava bombando – Los Jaguares de Culiacán, uma banda de quatro integrantes em turnê no sudoeste, direto da violenta capital do estado de Sinaloa.

O oompa-loompa de tuba e acordeão realizou um fascínio estranho e contagiante. Tive um conhecimento de espanhol, mas Diego estava me ensinando uma nova língua: a gíria dos bairros, dos narcotraficantes, das “zonas de guerra” como Ciudad Juárez, Tijuana e Culiacán. O que fez esses narcocorridos tão durões, explicou Diego, não foi a tuba jovial, o acordeão e a guitarra – era a narrativa apaixonada e a atitude impiedosa de pistoleiro incorporada nas letras.

Uma garçonete de cabelos escuros, vestindo jeans e salto alto, nos trouxe um balde cheio de garrafas geladas de La Cerveza del Pacifico. Peguei uma do gelo e retirei o canto úmido da etiqueta amarelo-canário. Pacifico: o orgulho de Mazatlán. Eu ri para mim mesmo: estávamos no coração de West Phoenix, mas parecia que, de alguma forma, havíamos escorregado pela fronteira e oitocentos quilômetros ao sul até Sinaloa. O bar estava fervilhando de traficantes – Diego e eu calculamos que três quartos da multidão estavam misturados de alguma forma no comércio de cocaína e maconha.

Os traficantes de meia-idade eram fáceis de ver em seus chapéus de caubói e botas de crocodilo – alguns também trabalhavam como pecuaristas legítimos. Então havia novatos do narcotráfico como a nova geração – que pareciam típicos universitários do Arizona em camisas Lacoste e jeans de grife, embora a maioria estivesse exibindo relógios reluzentes que nenhum típico de vinte anos poderia pagar.

Ao redor da pista de dança, vi alguns homens que pareciam ter tirado uma vida, executores do cartel com aço em seus olhos. E espalhados por todo o bar havia dezenas de cidadãos honestos e trabalhadores – pintores de casas, secretários, paisagistas, chefes de cozinha, enfermeiras – que simplesmente adoravam o som desses baladeiros de droga vivos de Sinaloa.

Diego e eu passamos o dia inteiro em uma vigilância entorpecente, e depois de dez horas sem comida, eu rapidamente engoli aquela primeira Pacifico, soltando um longo suspiro quando senti a cerveja atingir a boca do meu estômago.

Mis hijos son mi alegría también mi tristeza”, Diego gritou, quase arrebentando meu tímpano. “Meus filhos são minha alegria – também minha tristeza. “Edgar, te voy a extrañar”, Diego cantou, em uníssono com o líder da banda Jaguares. “Edgar, eu vou sentir sua falta.”

Eu olhei para Diego, procurando por uma explicação.

“Edgar, um dos filhos de Chapo, foi morto a tiros em um estacionamento em Culiacán”, disse Diego. “Ele era o filho favorito, o herdeiro aparente. Quando Edgar foi assassinado, Chapo foi balístico. Aquele pinche cabrón fodeu muita gente. . .”

Era espantoso como Diego possuía o quarto. Não com seu tamanho – ele não tinha mais de um metro e cinquenta e cinco –, mas com sua confiança e charme. Eu notei uma das dançarinas flertando com ele, mesmo enquanto ela estava girando com seu parceiro vestindo uma bota de caubói. Diego não era um típico policial de narcóticos de camisetas e calças largas – muitas vezes usava uma camisa de colarinho prensada, estivesse ele em casa ou trabalhando nas ruas.

Diego comandava o respeito imediatamente sempre que falava – especialmente em espanhol. Ele nasceu nos arredores da Cidade do México, veio para Tucson com sua família quando ele era criança, e então se mudou para Phoenix e se tornou um policial com o Mesa Police Department em 2001. Como eu, ele ganhou a reputação de ser agressivo policial de rua. Diego era tão hábil na condução de investigações sobre drogas que foi promovido a detetive em 2006. Um ano depois, ele foi selecionado por seu chefe para uma missão de elite do DEA Phoenix Narcotic Task Force Team 3. E foi aí que eu conheci ele.

A partir do momento em que Diego e eu nos associamos, ficou claro que nossas forças se complementavam. Diego tinha um senso de rua inato. Ele estava sempre trabalhando com alguém: um informante confidencial, um bandido – até mesmo seus amigos. Ele costumava fazer malabarismos com quatro telefones celulares de cada vez. O papel disfarçado – na frente e no centro, fazendo toda a conversa – foi onde Diego prosperou. Enquanto eu adorava trabalhar na rua, sempre me via nas sombras, como estava naquela noite, sentado à nossa mesa, tomando nota mental de cada detalhe, estudando e memorizando cada rosto. Eu não queria o holofote; meu trabalho nos bastidores falaria por si mesmo.

Diego e eu começamos a atacar uma tripulação de narco juniores suspeitos de distribuir pelo cartel de Sinaloa cocaína, metanfetamina e grandes remessas de cajeta – maconha mexicana de alto nível – pelo trator-reboque-carga em todo o sudoeste.

Embora não estivéssemos planejando engajar os alvos naquela noite, Diego estava vestido exatamente como um narco junior, com uma camisa social preta da Calvin Klein, uma calça jeans azul escuro e um relógio Movado preto e couro e tênis preto da Puma. Eu parecia mais um universitário da Califórnia, com meu boné preto da Hurley, camiseta cinza e sapatos Diesel combinando.

Meus filhos são minha alegria e minha tristeza, repeti para mim mesmo em silêncio. Este mais popular dos narcocorridos atuais – “El Niño de La Tuna”, de Roberto Tapia – carregou um grande impacto emocional em suas letras. Eu podia ver a paixão nos olhos da multidão, cantando junto palavra por palavra. Pareceu-me que eles viam El Chapo como uma mistura de Robin Hood e Al Capone.

Olhei para o lado e acenei para Diego como se tivesse entendido plenamente, mas ainda não tinha idéia.

Eu era um jovem agente especial do Kansas, que crescera com uma dieta de carne vermelha do Metallica, Tim McGraw e George Strait, e tinha muito o que fazer naquela primeira noite com Diego em Mariscos Navolato.

Nas cinco TVs de tela plana, estava acontecendo um grande jogo de futebol mexicano da Primera División – Mérida estava empatando em 1 a 0 contra o Querétaro, embora isso significasse pouco para mim. A jukebox de CD era preenchida com banda e ranchera, as paredes cobertas de cartazes para Modelo, Tecate, Dos Equis e Pacifico, pudim caseiro, próximos shows dos norteños, e sinais manuscritos sobre as especialidades mariscos como almeja Reyna, um prato favorito de Sinaloa.

“El Chapo”? “Baixinho” deveria ser um apelido ameaçador? Como poderia algum garoto semi alfabetizado da minúscula cidade de La Tuna, nas montanhas de Sierra Madre – que sustentava sua família vendendo laranjas na rua – ser agora celebrado como o traficante mais famoso de todos os tempos? Chapo era realmente – como as lendas e corridos urbanos tinham – ainda mais poderoso que o presidente do México?

Qualquer que fosse a verdade de El Chapo, mantive meus olhos colados aos narco juniores sentados em uma mesa perto da extremidade do bar. Um tinha um novo corte de cabelo em estilo militar, dois outros falsos falcões, o quarto ostentando um boné de futebol da Universidade Estadual do Arizona. Diego e eu sabíamos que eles provavelmente estavam armados.

Se os narco juniors saíssem para seus carros, teríamos que seguir.

Diego jogou duas notas de 20 dólares na mesa, piscou para a garçonete e levantou-se do assento. Agora a tripulação se mexia em seus assentos, uma ficando de pé, ajeitando a aba do boné, girando na sola do Air Jordan como um armador.

Diego engoliu o último gole de sua Pacifico e gesticulou para que eu fizesse o mesmo. A banda estava tocando mais alto agora; Diego riu, junto com o bar inteiro, tocando o crescendo da música:


Eu posso ser baixo, mas sou corajoso. . .


E comecei a sorrir também quando deslizei minha cadeira para trás e me levantei. O ritmo hipnótico tomou conta; eu me vi cantando com tanto entusiasmo quanto qualquer um desses traficantes de chapéu de caubói:


“Yo soy El Chapo Guzmán!”






Manancial: Hunting El Chapo

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