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COMERCIANTES DO CAOS – PARTE UM

RAIVA AZUL, REDENÇÃO NEGRA – CAPÍTULO 7: Família adotiva


O conteúdo aqui traduzido foi tirado do livro 
Blue Rage, Black Redemption, a biografia do co-fundador da gangue de rua Crips, sem a intenção de obter fins lucrativos. — RiDuLe Killah



CAPÍTULO 7

FAMÍLIA ADOTIVA



Palavras por Stanley “Tookie” Williams






Eu fui pego de surpresa ao descobrir que minha mãe havia conhecido um estranho na lavanderia. Ele era um ex-boxeador, um amador, um metro e oitenta e cinco de altura, pele bronzeada, de constituição muscular e Afro bem aparado. Seu nome era Fred Holiwell e ele era meu futuro padrasto. Ele morava em um apartamento na esquina da 41st e Kansas, na mesma rua da lavanderia onde conheceu minha mãe. Geralmente aos Sábados acompanhava minha mãe até a lavanderia, mas naquele dia eu estava em casa limpando o fogão, peça por peça. Eu esperava que essa tarefa tediosa durasse várias horas, o que aconteceu. Mas se eu estivesse com ela naquele dia, as chances de Fred e minha mãe terem se conhecido não teria acontecido. Para impedir quaisquer conhecidos masculinos em potencial, eu teria estupidamente brandido minha faca em uma demonstração de amor protetor por minha mãe.


A primeira vez que Fred apareceu em nossa casa, eu recuei para uma postura desafiadora e me recusei a me comunicar. Seus esforços cordiais para me deixar à vontade alimentaram minha indiferença. Minha mente correu com terríveis pensamentos de ser substituída por um macho dominante. Foi um golpe devastador para a minha infância buscando a masculinidade, e meu mundo desmoronou. Fred foi o primeiro homem a entrar em nossa casa como o interesse amoroso de minha mãe e meu potencial rival. No momento, eu estava sendo destronado por um estranho. Eu estava furioso.

É possível que Cynthia se aproximou dele em uma necessidade de atenção paterna, ou que ela previu os benefícios de um novo padrasto. Mas a chegada de Fred foi tarde demais para mim; eu já havia estabelecido um senso distorcido da individualidade masculina. Quando ele se mudou para uma casa mais distante na 69th entre Denker e Halldale, eu pensei que era a última vez que eu o veria. Então um dia Fred parou em seu Oldsmobile verde-oliva de 1962 para nos levar a sua casa para uma visita. Vivendo lá estavam seu filho, Wayne, e suas três filhas: Vicky, Demetri e Bridget. Foi um momento estranho, esse encontro, sem saudações ou troca de nomes. Em uma estranha competição de olhar fixo, olhamos duramente um para o outro por longos períodos de tempo sem piscar. O ódio que circulava pela sala sufocava qualquer trégua possível. Nós invadimos a casa deles e minha mãe estava tentando substituir a mãe ausente. Eles nos viram como o inimigo, e eu refleti seus sentimentos com precisão. Como esperado, Cynthia se agarrou à minha mãe por segurança enquanto eu me envolvi em um olhar fixo para a morte contra quatro pares de olhos indignados.

Quase desde o início houve olhar torto entre a filha de Fred, Demetri, e eu. Nossa hostilidade para com o outro era preliminar adolescente. Nós realmente gostávamos um do outro, e Demetri era fofa, mas ainda mantínhamos nossa distância. Sua irmã mais velha, Vicky, foi construída como Josephine Baker, a cantora, e poderia ter passado por ser uma mulher adulta. Aos dezessete anos ela poderia lutar como um cara e sabia exatamente como dar socos, ganchos, cotoveladas e combinações. Nenhum de seus namorados se atreveu a abusar dela fisicamente; eles sabiam melhor. Vicky era legal, exceto quando ela tentava falar com minha mãe, que não queria nada disso. Vicky nos tratou de forma justa e nunca deu um soco em nenhum de nós. Ficamos fora de seu espaço e ela fez o mesmo.


Nossas férias e fins de semana foram gastos principalmente na casa de Fred, porque nossas famílias divididas haviam se fundido. Nós estávamos passando muito tempo lá; até os vizinhos acharam que morávamos com eles. A casa de três quartos estava praticamente aberta para nós, mas o fator de socialização estava faltando. Em cada turno, nós, crianças, nos degradávamos mutuamente na tentativa de tirar lágrimas de sangue. Para eles, nossa família era “adequada”, o que significava que, como nossos padrões de fala eram vazios do vernáculo do gueto, estávamos agindo de modo “brancos”. Ser chamado de adequado era um eufemismo por ser um “Tio Tom”, homem negro de um homem branco. Para mim, os filhos de Fred eram caipiras do campo, agindo como “niggers”. Eu pegara o termo depreciativo das ruas, onde chamar um homem negro de “n” palavra resultava em uma briga ou morte.

Por toda a casa, nós jovens lançamos crueldades verbais de um lado para outro. Seus efeitos pungentes foram camuflados por explosões de argumentos barulhentos que frequentemente exigiam intervenção dos pais. Talvez as coisas tivessem sido diferentes se soubessem que Cynthia e eu não tínhamos escolha em nossa dicção. Ou era falar com clareza fluente ou sofrer as consequências, emitidas por minha mãe. Tivemos que assistir a uma aula de regras de fala fora da escola. Dia e noite nossa mãe ficou no nosso pé por usar linguagem incorreta. A prática regimental de falar corretamente era a única coisa pela qual Cynthia e eu compartilhamos em pé de igualdade, quando punições eram dispensadas. A tenacidade de nossa mãe em formar e moldar nosso discurso estava funcionando, mas certamente fomos provocados e atormentados por nossa precisão.


Para ficar longe do rosto um do outro, passei a maior parte do tempo no quintal brincando com seu cachorro, Butch, um labrador preto e uma mistura de pastor alemão. Ele era um fiel cão de guarda e um lutador. Naquela época, eu me sentia mais à vontade com cães do que com humanos. Sem coleira um cachorro me aceitaria como eu era. Em algumas ocasiões, o pequeno Wayne me pegou deixando Butch sair para perseguir os muitos gatos da casa ao lado. Mas apesar de nossas famílias rivais, o rapaz nunca me contou, e por isso eu o respeitava. Eu não levei o cachorro para longas caminhadas, nem pareceu incomodar ninguém — talvez porque eu fosse a única pessoa disposta a limpar a defecação de Butch no quintal.

Levando Butch para um passeio era uma oportunidade para explorar o bairro. Eu descobri que qualquer cão solto era um alvo em potencial para a agressão de Butch. Ele estava disposto a lutar com qualquer cachorro, a qualquer hora. Uma vez eu estava andando com ele e acabei parando em uma briga de cachorros em um beco em toda a Florence Avenue. Levou toda a minha força para segurar Butch de volta enquanto ele rosnava e latia para os dois monstruosos pit bulls trancados em batalha. O ambiente era de homens xingando e gritando, enquanto os cachorros estavam jogando sangue e babando em todos os lugares. O buraco negro maior, Crusher, venceu a luta de mãos para baixo, mas eles tiveram que usar uma barra de madeira para erguer suas mandíbulas soltas da garganta do outro pit bull. Esta visão horripilante era comum entre as lutas de cães, mas havia mais do que o derramamento de sangue e jogos de azar.

Os músculos esculpidos de um cão, sua agilidade e a enorme força da mandíbula usada para combater seus inimigos atraem a testosterona de machos de todas as idades. Não sendo exceção, eu via uma briga de cachorros com fascinação, mas estava motivado principalmente pela perspectiva de ganhar alguns trocados. Sem dúvida minha mãe ficaria chocada ao saber que, antes dos doze anos de idade, eu estivera presente em mais de cinquenta idiotas maltratamentos sangrentos. Ela teria me levado de volta a um psiquiatra, pronto.


Admito que o bairro de Fred estava repleto de atividades que eu esperava poder experimentar a cada visita, mas meu futuro padrasto tinha outros planos para a nova família expandida. Ele nos apresentou o conceito estrangeiro de um passeio em família. Eu não estava sozinho em pensar que a idéia de nossas famílias em guerra sair para se divertir era absurda. Nossas caras amuadas deveriam ter sido motivo suficiente para reconsiderar. Até mesmo Vicky estava chateada, preferindo ficar em casa com o namorado. Durante o passeio, nós empurramos e empurramos enquanto reclamamos do espaço apertado. Era como estar espremido em uma trincheira com o inimigo, incapaz de fazer qualquer outra coisa. Minha mãe teve que se afastar algumas vezes para que eu me comportasse.

Todos os Domingos, como um relógio, nos acomodávamos no carro e nos dirigíamos ao museu, ao Griffith Park ou à Knott’s Berry Farm, ou a uma das várias praias públicas. Para nós, a viagem da família era semelhante a caminhar para a forca. Depois de um tempo eu não me importei onde acabamos contanto que estivesse longe de casa. Quanto mais viajávamos, mais a casa se tornava um borrão perdido no esquecimento. Quase instintivamente, eu costumava me misturar com o ambiente e absorver a ilusão de liberdade da condenação familiar. Até onde meus olhos podiam ver, eu esperava que em algum lugar ao longe houvesse um lugar utópico para ir e nunca mais voltar para casa.

Esses passeios familiares foram a melhor forma de reabilitação para mim. O efeito terapêutico do escapismo me tornou um filho de obediência de curta duração. Mas de volta ao mundo real, o ciclo de hostilidade entre Demetri e eu continuou. Nossas brigas tinham mais a ver com circunstâncias desconhecidas do que as queixas pessoais. Nenhum soco foi lançado. Nós principalmente lutamos, empurramos, e tentamos jogar um ao outro do outro lado da sala. Esta era a nossa maneira de nos tocarmos sem parecermos interessados ​​ou gostarmos de briga. Por cerca de uma semana a casa foi abençoada com paz e serenidade. Mas a calma foi quebrada no dia em que voltei após passear com Butch para ver uma trilha de sangue levando a calçada para a casa. Eu encontrei Cynthia esticada no sofá com uma toalha ensopada de sangue em sua testa e um olhar de vulnerabilidade desesperada em seu rosto. Mas ninguém estava disposto a falar sobre o que havia acontecido, nem mesmo Cynthia. O incidente foi aceito por ambos os pais para ser um acidente. Mais tarde, soube que Bridget havia conseguido acertar Cynthia na cabeça com um pedaço de madeira. Acidente ou não, se minha irmã tivesse escolhido buscar uma aliança comigo, apesar de nossa rivalidade entre irmãos, eu a teria honrado. Mas ela manteve seu silêncio.


Eventualmente, houve uma trégua tácita entre nós, mas com um persistente despeito entre nossas famílias. Cynthia ainda era a inimiga dos filhos de Fred e eu era praticamente desprezado por todos até que eu levantei Demetri anos depois lutando com um cara chamado Ollie que tentou molestá-la. Essa luta ganhou o respeito de todos os meus irmãos de passo. Mas até aquele dia, os argumentos, “acidentes” e brigas como gatos e cachorros continuavam sem parar — não havia nada sobre o nosso grupo.





CAPÍTULO 8




Manancial: Blue Rage, Black Redemption

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