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COMERCIANTES DO CAOS – PARTE UM

CAÇANDO EL CHAPO – CAPÍTULO 1


O conteúdo aqui traduzido foi tirado do livro Hunting El Chapo, de Andrew Hogan e Douglas Century, sem a intenção de obter fins lucrativos. — RiDuLe Killah








PARTE 1

CAPÍTULO 1


FUGA






GUADALAJARA, MÉXICO
24 de Maio de 1993






Palavras por Andrew Hogan




A SÚBITA EXPLOSÃO de tiros de AK-47 perfurou a calma de uma perfeita tarde de primavera, desencadeando o pânico no estacionamento do aeroporto de Guadalajara. Sentado no banco do passageiro de seu Grand Marquis branco, o cardeal Juan Jesús Posadas Ocampo, arcebispo de Guadalajara, foi atingido quatorze vezes ao chegar ao encontro do voo do núncio papal. O cardeal de sessenta e seis anos caiu em direção ao centro do veículo, com o sangue escorrendo pela testa. Ele morreu instantaneamente. O Grande Marquês estava cheio de mais de trinta balas e seu motorista estava entre outros seis mortos.

Quem possivelmente teria como alvo o arcebispo — um dos líderes católicos mais queridos do México — por um ataque descarado? A verdade parecia ser totalmente mais prosaica: foi relatado que o cardeal Posadas havia sido apanhado em uma guerra entre os cartéis de Sinaloa e Tijuana, rivalizando durante meses com a lucrativa rota de contrabando de “plaza” [praça] para o sul da Califórnia. Posadas tinha sido confundido com o líder do cartel de Sinaloa, Joaquín Archivaldo Guzmán Loera, a.k.a. “El Chapo”, que deveria chegar ao estacionamento do aeroporto em um similar sedã branco ao mesmo tempo.


Imagens de notícias do tiroteio ao estilo do Velho Oeste brilhavam instantaneamente ao redor do mundo, enquanto autoridades e jornalistas tentavam entender a carnificina. “Helicópteros sobrevoaram enquanto a polícia confiscou cerca de 20 automóveis crivados de balas, incluindo um que continha granadas e armas automáticas de alta potência”, relatou o Los Angeles Times em sua primeira página. O assassinato do cardeal Posadas na luz do dia abalou a sociedade mexicana; o presidente Carlos Salinas de Gortari chegou imediatamente para prestar suas condolências e acalmar os nervos do país.

O tiroteio no aeroporto provaria ser um ponto de virada na história moderna da América Latina: pela primeira vez, o público mexicano realmente tomou nota da natureza selvagem dos cartéis de drogas do país. A maioria dos mexicanos nunca tinha ouvido falar do diminutivo capo de Sinaloa cujo pseudônimo o fazia parecer mais cômico do que letal.

Após o assassinato de Posada, desenhos grosseiros do rosto de Chapo foram espalhados nas primeiras páginas de jornais e revistas em toda a América Latina. Seu nome aparecia na TV todas as noites — procurado por assassinato e tráfico de drogas.

Percebendo que ele não estava mais seguro nem em seu sertão nativo de Sierra Madre, ou no estado vizinho de Durango, Guzmán teria fugido para Jalisco, onde era dono de um rancho, depois para um hotel na Cidade do México, onde se encontrou com vários tenentes do cartel de Sinaloa, entregando dezenas de milhões em moeda norte-americana para sustentar sua família enquanto ele estava em fuga.

Disfarçado, usando um passaporte com o nome Jorge Ramos Pérez, Chapo viajou para o sul do México e cruzou a fronteira com a Guatemala em 4 de Junho de 1993. Seu plano aparentemente era se mover furtivamente, com sua namorada e vários guarda-costas, então se estabelecer em El Salvador até o calor acabar. Mais tarde foi relatado que Chapo pagou generosamente por sua fuga, subornando um oficial da Guatemala com $1,2 milhão para garantir sua passagem segura ao sul da fronteira mexicana.




EM MAIO DE 1993, por volta da época do assassinato de Posada, eu estava a 1.500 quilômetros de distância, em minha cidade natal de Pattonville, Kansas, diagramando um intrincado jogo de passe para meu irmão mais novo. Nós éramos Sweetness e Punky QB — completo com camisas azul e laranja do Bears — nos aconchegando no jardim da frente contra um time formado por meus primos e vizinhos. Minha irmã e suas amigas estavam vestidas de líderes de torcida, com pompons caseiros, gritando do lado de fora.

Meu irmão, Brandt, sempre desempenhou o papel de Walter Payton. Eu era Jim McMahon e eu era fanático  todo mundo me provocava sobre isso. Mesmo para os jogos do jardim da frente, eu teria que ter todos os detalhes certos, até a faixa branca com o nome ROZELLE, que eu tinha escrito com um piloto preto, assim como o que McMahon usara na corrida para o Super Bowl de 1985.

Nenhum de nós pesava mais de 45 quilos, mas levamos os jogos do jardim da frente a sério, como se realmente fôssemos Payton, McMahon, Singletary, Dent e o resto dos Monstros do Midway. Em Pattonville — uma cidade de três mil pessoas, a cinquenta e duas milhas fora de Kansas City — não havia muito a fazer além de jogar futebol e caçar. Meu pai era bombeiro e caçador de aves aquáticas ao longo da vida. Ele me levou em minha primeira caçada aos oito anos e me comprou minha primeira espingarda — um modelo para jovens Remington 870 — quando fiz dez anos.

Todos esperavam que eu me tornasse bombeiro também  meu bisavô, meu avô e três tios eram todos bombeiros. Eu passava horas no quartel de bombeiros seguindo meu pai ao redor, experimentando seu capacete de couro manchado de fuligem e entrando e saindo dos caminhões na baía. Na quinta série, trouxe para casa um jornal da escola e mostrei à minha mãe:

Algum dia eu vou ser. . . um bombeiro, um policial ou um detetive espião.

Mas, desde que eu me lembrava, eu estava realmente decidido a me tornar uma coisa: um policial. E não apenas qualquer policial — um soldado do estado de Kansas.

Eu adorava os uniformes azul-claro da polícia estadual dos soldados e os chapéus de campanha da marinha e os poderosos Chevrolets que eles dirigiam. Durante anos, tive uma obsessão em desenhar carros da polícia. Também não era apenas um hobby  eu ficava sentada sozinha no meu quarto, trabalhando em um estado febril. Eu tinha que ter todas as canetas e marcadores coloridos corretamente alinhados, desenhando e sombreando os carros de patrulha com detalhes precisos: barra de luz correta, insígnias, marcações, rodas  todas as obras tinham que ser vistas, até as antenas de rádio exatas. Eu teria que começar de novo mesmo que o menor detalhe parecesse estranho. Eu desenhei Ford Crown Vics e Explorers, mas o meu favorito era o Chevy Caprice com o motor Corvette LT1 e as rodas escurecidas. Eu costumava sonhar enquanto pintava, me imaginando ao volante de um capricho capricho, correndo pela US Route 36 em perseguição de um suspeito de roubo. . .

Outono foi a minha época favorita do ano. Caça ao pato com meu pai e meu irmão. E futebol. Aqueles sonhos do pátio da frente agora tocando sob as luzes brilhantes do estádio. Nosso time da escola passava as noites de Quinta-feira em um celeiro ou em alguma área de acampamento, sentados ao redor de uma fogueira e ouvindo o palestrante motivacional daquela semana, capacetes laranja de todos, com as patas de tigre negro nas laterais, brilhando à luz bruxuleante.

A vida em Pattonville girava em torno dos jogos de Sexta-feira à noite. Ao longo das estradas da cidade, você veria faixas laranja e preto, e todos viriam e assistiriam aos tigres. Eu tive meu próprio ritual de pré-jogo, explodindo uma dose de Metallica em meus fones de ouvido:



Quieta baby, não diga uma palavra
E não importa que barulho você ouviu



Depois do ensino médio, eu estava convencido de que moraria na mesma cidade onde moravam meus pais, avós, tios, tias e dezenas de primos. Eu não tinha vontade de ir a outro lugar. Eu nunca poderia ter imaginado deixar Pattonville. Eu nunca poderia ter imaginado uma vida em uma cidade coberta de poluição de mais de 26 milhões de habitantes, construída no topo da antiga capital asteca de Tenochtitlán . . .

México?
Se pressionado 
 sob o brilho impaciente do meu professor de espanhol do terceiro período  eu provavelmente poderia encontrá-lo no mapa. Mas poderia muito bem ter sido Madagascar.



EU ERA LOGO A ovelha negra: o único policial de uma família de bombeiros. Depois de me formar na Universidade Estadual do Kansas com um diploma em justiça criminal, eu fiz o exame escrito para a Patrulha Rodoviária do Kansas, mas um congelamento em contratações em todo o estado me forçou em outra direção. Um velho capitão salgado do escritório local do Xerife me ofereceu um emprego como assistente de patrulha em Lincoln County, abrindo minha primeira porta para a polícia.

Não era o emprego dos meus sonhos, mas era o meu sonho: recebi um Chevrolet Caprice de 1995, completo com o potente motor Corvette  o mesmo carro que eu desenhava e pintava em detalhes no meu quarto desde que tinha dez anos. Agora eu tenho que levá-lo para casa e estacioná-lo durante a noite na garagem da família.

A cada turno de doze horas, me atribuíam uma extensa zona de vinte por trinta milhas. Eu não tinha nenhum parceiro de patrulha: eu era apenas um policial de cara de bebê que cobria um vasto campo cheio de fazendas e algumas cidades. O vice mais próximo estaria em sua zona, tão grande quanto a minha. Se estivéssemos nos extremos opostos de nossas respectivas zonas e precisássemos de apoio, poderia levar trinta minutos para chegarmos um ao outro.

Descobri o que isso realmente significava em uma noite de inverno durante meu ano de novato, quando fui procurar um suspeito de quase dois metros e meio de altura  com o nome “Beck”  que acabara de sair da enfermaria psiquiátrica do Hospital Estadual de Osawatomie. Eu já tinha lidado com Beck uma vez naquela noite, depois que ele esteve envolvido em um distúrbio doméstico em uma cidade próxima. Pouco depois das 20 horas, meu terminal de dados móveis para carros apitou com uma mensagem do meu sargento: “Hogan, você tem duas opções: tirá-lo do condado ou levá-lo para a cadeia.”

Eu sabia que estava sozinho  o sargento e outros agentes estavam todos dirigindo um veículo no rio, o que significava que meus colegas estavam no mínimo a vinte minutos de distância. Enquanto eu dirigia por uma estrada de cascalho rural, em meus faróis eu peguei uma figura escura andando lentamente. Eu solto um forte suspiro, parando.

Beck.

Sempre que eu sentia que as coisas iam ficar físicas, eu costumava deixar meu chapéu Stratton de feltro marrom no banco do passageiro. Este foi um desses momentos.

David vinte e cinco, eu transmiti por rádio para enviar. Vou precisar de outro carro.

Era a maneira mais calma de solicitar um reforço imediato. Mas eu sabia a verdade: não havia outro agente dentro de um raio de vinte e cinco milhas.

A porra do Lone Ranger, eu murmurei sob a minha respiração, saindo do Caprice. Caminhei em direção a Beck cautelosamente, mas ele continuou se afastando, me levando cada vez mais longe dos faróis de meu carro de patrulha, e cada vez mais fundo na escuridão.

“Senhor, eu posso te dar uma carona até o próximo posto de gasolina ou você pode ir para a cadeia”, eu disse, com toda a naturalidade que pude. “Sua escolha esta noite.”


Beck ignorou minha pergunta completamente, em vez disso, acelerou o passo. Eu meio que corri, fechei a distância e rapidamente o agarrei em torno de seu bíceps grosso para colocá-lo em uma barra de braço. Livro didático — exatamente como eu fui ensinado na academia.

Mas Beck era forte demais para segurar e se lançou para a frente, tentando libertar o braço. Senti o cascalho de gelo abaixo de nós enquanto ambos tentávamos ganhar terreno. Beck me agarrou em um abraço de urso, e houve rápidas baforadas de ar no ar frio da noite enquanto nós olhamos por uma fração de segundo, com os rostos separados por centímetros. Eu não tinha força de alavanca — meus pés mal tocaram o chão. Ficou claro que Beck estava se preparando para me bater.

Eu sabia que não havia jeito de escapar dele, mas consegui soltar meu braço direito e bater com o punho no rosto marcado de pêlos, até que uma terceira direita acertou a cabeça de Beck e ele finalmente afrouxou o aperto. Eu plantei meus pés para carregar, como se eu fosse fazer um equipamento de futebol, e bati meu ombro no estômago de Beck, dirigindo-o ao chão. Na vala congelada e íngreme, rolamos um em cima do outro, Beck tentando pegar minha pistola Smith & Wesson calibre .45, soltando o coldre, quase soltando a arma.

Eu finalmente peguei a montaria, peguei meu cinto e enchi a boca e os olhos de Beck com uma dose pesada de spray de pimenta. Ele uivou, agarrando sua garganta, e eu consegui colocá-lo algemado, de pé e no banco de trás do Caprice.

Estávamos a meio caminho da cadeia do condado, antes que meu reforço mais próximo tivesse a chance de responder.

Foi o momento mais assustador da minha vida — até doze anos depois, quando pus os pés em Culiacán, a notória capital das drogas mexicana . . . .




APESAR DOS PERIGOS, rapidamente desenvolvi um gosto pela caça. Durante as paradas de trânsito, eu cavo embaixo dos assentos e vasculho os compartimentos das luvas em busca de drogas, normalmente encontrando apenas sacos de níquel meio vazios de maconha e tubos de crack. Então, uma noite em uma faixa tranquila da rodovia, parei um Jeep Cherokee por excesso de velocidade. O veículo ostentava um pequeno adesivo Grateful Dead na janela traseira, e o motorista era um hippie de quarenta e dois anos com uma camiseta branca manchada de graxa. Eu sabia exatamente como fazer isso: agi como um policial caipira e sem noção, obtive seu consentimento verbal para revistar o Jeep, ​​e descobri três gramas de cocaína e um pacote de mais de $13,000 em dinheiro.


A blitz fez os jornais locais — foi uma das maiores apreensões de dinheiro de drogas na história do nosso condado. Logo ganhei a reputação de ser um patrulheiro experiente e experiente, capaz de farejar drogas. Era uma pedra natural, eu tinha certeza, para alcançar meu objetivo de me tornar um Soldado do Estado do Kansas.

Mas então um envelope branco fino estava esperando por mim quando dirigi a casa de Caprice uma noite depois do meu turno. A sede da Patrulha Rodoviária, em Topeka, tomara sua decisão final: apesar de passar no exame, eu era um dos mais de três mil candidatos, e meu número simplesmente nunca foi sorteado. Eu chamei minha mãe primeiro para deixá-la saber sobre a rejeição. Minha família inteira estava esperando semanas para ouvir os resultados do exame. No momento em que desliguei o telefone, meus olhos se fixaram na foto emoldurada do adesivo da Patrulha Rodoviária do Kansas que eu tinha desde a faculdade. Senti as paredes do meu quarto se fechando em mim — tão apertadas quanto o corredor da cadeia do condado. Raiva subindo em minha garganta, eu me virei e esmaguei o quadro contra a parede, jogando o copo pelo chão. Então eu pulei na minha Silver Harley-Davidson Softail Deuce de 2001 e me perdi por cinco horas silenciosas nas estradas secundárias, parando em todos os bares de mergulho ao longo do caminho.

Meu pai agora estava aposentado do Departamento de Bombeiros de Pattonville e havia comprado o quartel original da cidade — um prédio de tijolos vermelhos de dois andares de 1929 na esquina da East Main com a Parks Street — o renovou e converteu-o em um bar. Pathouse’s Firehouse Pub rapidamente se tornou o ponto de encontro mais agitado da cidade, famoso por suas asas quentes, bandas ao vivo e happy hours barulhentos.

O bar estava lotado naquela noite, uma banda de quatro pessoas tocando no palco, quando eu parei do lado de fora do bar e me encontrei com meu antigo amigo do futebol americano Fred Jenkins, agora um bombeiro da Cidade do Kansas.

Eu tentei me livrar disso, mas minha raiva continuou fervendo — outra garrafa de Budweiser não iria acalmar esse humor negro. Eu me inclinei e gritei com Freddie.

“Me siga.”

Eu o levei até a parte de trás do bar.

“O que diabos você está fazendo, cara?”

“Apenas me ajude a empurrar a porra da moto.”

Freddie agarrou os garfos da frente e começou a empurrar enquanto eu apoiava minha Deuce pela porta traseira do bar.

Eu me arrastei e segurei o acelerador, e em poucos segundos a fumaça branca estava se formando ao redor do pneu traseiro enquanto isso cortava o piso inacabado de concreto.

Um rugido ensurdecedor — eu tinha os canos mais barulhentos da cidade — rapidamente abafava o som da banda. Nuvens espessas e cheirosas encharcavam a barra enquanto eu segurava firme no guidão, a parte de trás das minhas pernas contra as cavilhas dos pés traseiros para manter o barulho firme — o esgotamento final — e então eu gritei, sentindo apenas um ligeiro alívio.

Estacionei a Deuce e caminhei de volta para o bar, esperando a comemoração — algo para aliviar meu humor —, mas todo mundo estava puto, especialmente meu pai.

Então, um velho bombeiro aposentado me bateu com força no ombro.

Garoto, isso foi uma merda legal”, ele disse, mas agora minhas asas de frango têm gosto de borracha.”

Eu coloquei meus jeans e peguei um monte de dinheiro para um monte de jantares. Então vi meu pai se aproximando rapidamente atrás do bar.

Vamos andar”, gritei no meio da multidão para Freddie. Tenho que sair daqui antes que meu velho chute minha bunda.”




EU ME IDENTIFIQUEI com a Patrulha da Rodovia, mas também comecei a investigar as carreiras federais de policiamento — um dos meus melhores colegas de polícia me contou coisas boas sobre a DEA. Até então, nunca havia considerado uma carreira como agente especial, mas decidi fazer a longa viagem até Chicago e seguir sua orientação. O processo foi surpreendentemente rápido, e eu fui imediatamente classificado como “melhor qualificado”, com minha experiência policial passada e diploma universitário. Meses se passaram sem uma palavra, mas eu sabia que poderia demorar mais de um ano para concluir o processo de teste. Certa manhã de outono, eu estava de volta à minha Harley com um bando de policiais e bombeiros para o passeio anual de arrecadação de fundos dos EUA Marine Corps Toys for Tots. Depois de um longo dia percorrendo as estradas secundárias, bebendo em vários bares, deixei escapar ao primo de Freddie, Tom, que eu estava com a DEA.

“Sem brincadeiras? Você conhece Snake?” Tom disse, então chamou pelo bar: “Snake! Venha cá — essa criança está com a DEA.”

Snake se arremessou em sua jaqueta de couro arranhada. Cabeça cheia de cabelo loiro comprido e oleoso, usando uma barba meio barbeada e uma carranca, ele parecia mais um ciclista fora-da-lei do que um agente da DEA.

Eu me dei bem com Snake imediatamente — tomamos duas garrafas de Bud e conversamos sobre o processo de aplicação.

“Olha, garoto, é uma dor no rabo, eu sei, aqui está o meu cartão”, disse Snake, dando-me o seu número. “Ligue para mim Segunda-feira.”

Antes que eu percebesse, graças a Snake, eu me encontrei em um caminho rápido através do processo de testes e recebi um convite para a Academia de Treinamento da DEA. Uma última noite de rebentação no Firehouse Pub, então eu fui para o leste, me libertando da minha vida meticulosamente planejada no Kansas. Eu dirigi pelas terras densamente florestadas em Quantico — cheia de cervos tão dóceis que você poderia acariciá-los — e entrei nos portões da Academia da DEA como um membro de uma nova classe de estagiários básicos.

Eu mal tinha começado a vida em Quantico quando recebi um telefonema dizendo que eu tinha sido selecionado como candidato para a próxima aula da Patrulha Rodoviária do Kansas. Mal acreditei no que me ouvi dizer ao sargento ao telefone.

“Obrigado pelo convite”, eu disse, “mas eu não vou deixar a DEA.”

A essa altura, eu estava me jogando de cabeça no treinamento da DEA.

Passamos horas no treinamento, queimando milhares de cartuchos de munição, disparando nossas pistolas Glock 22 calibre .40 ou arrebentando nossas bundas fazendo petite perto da beira do lago — conjuntos de alvos na água gelada e lamacenta, seguidos por flexões da junta na estrada de cascalho adjacente.

O coração do treinamento acadêmico foram os cenários práticos. Nós os chamamos de “práticas”. Uma tarde, durante uma prática, eu tinha o “olho” em um alvo — um membro da academia fazendo o papel de traficante de drogas  planejando uma troca com outro cara mau em um estacionamento remoto. Eu estacionei fora da vista, peguei meus binóculos e rádio, e me arrastei debaixo de um grupo de pinheiros.

“O tronco está aberto”, eu transmiti aos meus companheiros de rádio. “O Alvo Um acabou de colocar uma grande mochila preta na parte de trás do veículo do Alvo Dois. Eles estão se preparando para partir. Espera.”

Sozinho no meu Ford Focus, segui o segundo veículo-alvo para outro set.

Tempo para a remoção de extração de veículo. Eu ainda tinha olhos no Alvo Dois, mas nenhum dos meus companheiros de equipe tinha chegado no estacionamento. Minutos se passaram; eu estava olhando para o meu relógio, ligando para o meu time no rádio; eu sabia que precisávamos prender o suspeito agora ou todos nós recusaríamos a prática.

Acertei o acelerador e parei de repente perto da traseira do veículo-alvo e, com a arma apontada, corri para a porta do motorista.

Polícia! Mostre-me suas mãos! Mostre-me suas mãos!”

O ator estava tão surpreso que nem reagiu. Entrei pela porta e o agarrei pela cabeça — puxando-o do veículo e jogando-o de cara no asfalto antes de algemá-lo.

Minha equipe passou a prática, mas eu peguei o inferno puro de nosso instrutor durante o interrogatório. “Você acha que é algum tipo de maldito caubói, Hogan? Por que você não esperou pelos seus colegas antes de iniciar a prisão?”

Esperar?

Eu segurei minha língua. Não foi fácil despir a agressão, o instinto de policial de rua, aperfeiçoado durante esses anos trabalhando sozinho como um xerife substituto sem apoio.

Aquela tag — Caubói — ficou comigo nas últimas semanas da academia.

Eu me formei no topo da minha turma e, com toda a minha família presente, atravessei o palco com um terno e gravata azul escuro recém-passado para receber meu distintivo dourado da administradora da DEA Karen Tandy, então virei e apertei a mão da vice-administradora Michele Leonhart.

“Parabéns, disse Michele. “Lembre-se, vá lá e faça grandes casos.”




A PRISÃO era seu playground.

Lá em Jalisco — o lar da indústria mexicana de tequila de bilhões de dólares — Chapo estava vivendo como um pequeno príncipe. Em 9 de Junho de 1993, depois de entrar com sucesso na Guatemala, ele foi preso pelo exército guatemalteco em um hotel do outro lado da fronteira. O calor político era intenso demais: ele não conseguia subornar a barreira. Era a primeira vez que suas mãos sentiam o frio aço das algemas, e sua primeira foto policial foi tirada em um casaco de pêlo bronzeado. Em pouco tempo, Guzmán estava a bordo de um avião militar, levado para o Centro Federal de Readaptação Social nº 1, conhecido simplesmente como Altiplano, a prisão de segurança máxima a sessenta quilômetros fora da capital do México.

A essa altura, o público sabia mais sobre Chapo. O jovem camponês abandonou a escola e vendeu laranjas nas ruas para ajudar a sustentar sua família. Mais tarde, ele fora motorista — e supostamente um prodígio — de Miguel Ángel Félix Gallardo, também conhecido como “El Padrino”, o padrinho do narcotráfico moderno mexicano.

Nascido nos arredores de Culiacán, Gallardo era policial federal mexicano de motocicleta e guarda-costas do governador de Sinaloa, cujas ligações políticas Gallardo costumava ajudar a construir sua organização de tráfico de drogas (OTD). Um principal em administração na universidade, Gallardo teve uma visão criminosa do futuro: uniu todos os traficantes — principalmente de Sinaloa — a primeira sofisticada OTD mexicana, chamada cartel de Guadalajara, que se tornaria o modelo de todas as futuras organizações mexicanas de tráfico de drogas.

Como Lucky Luciano no nascimento do moderno crime organizado americano, no final dos anos 1920, Gallardo reconheceu que o território em disputa levou ao derramamento de sangue, então ele dividiu a nação em “plazas” [áreas] de contrabando e confiou seu protegido, Chapo Guzmán, ao controle do lucrativo comércio de drogas de Sinaloa.

Enquanto ele estava atrás das grades após sua captura guatemalteca, o império de drogas de Guzmán continuou a prosperar. O irmão de Chapo, Arturo, era o chefe interino, mas o próprio Chapo ainda estava claramente convocando todos os planos  ele agora era o mais poderoso traficante internacional de drogas das autoridades do México e dos Estados Unidos.

Chapo estava movimentando quantidades surpreendentes de cocaína — de forma regular e confiável — da América do Sul para a América Central e o México e para os Estados Unidos. Também não eram trabalhos temporários: o pessoal de Chapo transportava embarques de várias toneladas de produtos colombianos via barco, pequenos aviões e até mesmo submarinos semi-submersíveis equipados com materiais improvisados, capazes de transportar seis toneladas de cocaína pura de uma vez. Os métodos de transporte de Chapo eram criativos — para não mencionar a constante evolução — e, assim, ele ganhou uma reputação por ter suas cargas entregues intactas e dentro do prazo. Chapo expandiu seu controle para os portos nas costas do Atlântico e do Pacífico do México e o controle fortemente armado dos principais pontos de travessia — não apenas na fronteira dos EUA com o México, mas também ao longo da fronteira sul do México com a Guatemala.

Chapo incluiu os tenentes do cartel de Sinaloa na Colômbia, Equador, Costa Rica, El Salvador, Guatemala e Venezuela, dando-lhe mais flexibilidade para negociar diretamente com os traficantes dentro da cadeia de fornecimento. Seus tentáculos criminosos, versatilidade e ingenuidade superaram até mesmo seus predecessores mais infames, como Pablo Escobar. As manchetes de apreensão de cocaína de Chapo — 13.000 quilos em um barco de pesca, 1.000 em um submarino semi-submersível, 19.000 de outro navio marítimo a caminho do México e da Colômbia — eram meras gotas no balde do cartel, perdas atribuídas ao custo de fazer o negócio.

Mesmo por trás das grades, Chapo tinha a visão de diversificar as operações do cartel de Sinaloa: onde anteriormente havia lidado estritamente com cocaína, maconha e heroína, o cartel agora se expandia para a fabricação e contrabando de metanfetamina de alto grau, importando os precursores químicos da África, China e Índia.

Em 22 de Novembro de 1995 — depois de ter sido condenado por posse de armas de fogo e tráfico de drogas e receber uma sentença de vinte anos —, Chapo conseguiu transferir-se de Altiplano para o Centro de Readaptação Social Federal nº 2, de segurança máxima, conhecido como Puente Grande, apenas fora de Guadalajara.

Dentro de Puente Grande, Guzmán rapidamente construiu uma relação de confiança com Dámaso López Núñez, a.k.a. “El Licenciado” — ou simplesmente “El Lic” — um companheiro sinaloano, da cidade de El Dorado. El Lic tinha sido um policial na Procuradoria Geral de Sinaloa antes de ser nomeado para um cargo de gerência na prisão de Puente Grande.

Sob o relógio de El Lic, Chapo supostamente levou uma vida de luxo — bebidas e festas, e assistindo seus amados jogos de futebol. Ele era capaz de pedir refeições especiais de um cardápio escolhido a dedo, e quando isso se tornava chato, havia muito sexo. Chapo recebia visitas conjugais regulares com a esposa, várias namoradas e um fluxo de prostitutas. Ele até arranjou que uma jovem que estava cumprindo pena por assalto à mão armada fosse transferida para Puente Grande para atender às suas necessidades sexuais. A mulher revelou mais tarde a suposta sequência romântica de Chapo: “Depois da primeira vez, Chapo mandou para o meu celular um buquê de flores e uma garrafa de uísque. Eu era a rainha dele.” Mas a realidade era mais de mau gosto: nas noites em que ele se aborrecia com ela, dizia-se que ele a passava entre outros tenentes do cartel encarcerados.

Ficou claro que Chapo era o verdadeiro chefe da cela. Com crescente receio de ser extraditado para os Estados Unidos, ele planejou uma fuga descarada de Puente Grande.

E com certeza, pouco depois das 10 da manhã de 19 de Janeiro de 2001, a porta da cela eletronicamente segura de Guzmán se abriu. O folclore diz que ele foi levado em um saco de estopa escondido em um carrinho de lavanderia, depois levado pelos portões da frente em uma van por um dos guardas corruptos da prisão, em um modo que lembra as famosas fugas de presos de John Dillinger da década de 1930.

A fuga exigia cumplicidade, cooperação e subornos a vários altos funcionários carcerários, policiais e autoridades do governo, custando ao traficante cerca de $2,5 milhões. Às 11:35 da noite, o diretor da prisão foi avisado de que a cela de Chapo estava vazia e seguiu-se um caos. Quando a notícia de sua fuga atingiu a imprensa, o governo mexicano lançou um arrastão sem precedentes, a mais extensa caçada militar que o país montou desde a época de Pancho Villa.

Em Guadalajara, policiais mexicanos invadiram a casa de um dos associados de Guzmán, confiscando armas automáticas, drogas, telefones, computadores e milhares de dólares em dinheiro. Poucos dias depois da fuga, ficou claro que Guzmán não estava mais em Jalisco. A caçada espalhou-se, com centenas de policiais e soldados vasculhando as principais cidades e as comunidades rurais mais sonolentas.

Guzmán convocou uma reunião de todos os tenentes do cartel de Sinaloa, ansioso para provar que ele ainda era o melhor cão. Um novo narcocorrido varreu a nação, “El Regreso del Chapo”.



No hay Chapo que no sea bravo
Así lo dice el refrán

[Baixinhos são sempre corajosos
Então o ditado vai]



Chapo não era apenas bravo: agora ele era visto como intocável — o chefe do narcotráfico que nenhuma prisão poderia conter. Avistamentos foram relatados a extensão da nação, mas sempre que as autoridades estavam chegando perto de uma captura, ele poderia rapidamente desaparecer de volta em seu reduto seguro em Sierra Madre — muitas vezes passando noites no rancho onde ele tinha nascido — ou de volta para as densas florestas e campos de maconha. Ele estava livre, ostentando seu poder e ainda administrando o cartel de Sinaloa com impunidade.

Passariam quase treze anos antes que ele voltasse a ficar cara a cara com qualquer agente honesto da lei.







Manancial: Hunting El Chapo

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